Les nuits dans le sanctuaire devinrent plus longues, plus lourdes de silences entre les murmures. Itzamna, fidèle à son us, attendait que l’obsidienne traite à frais. La gemme noire semblait absorber la clarté sélénique, pervibrer sous la pression du vent, et voire, sans aviser, elle résonnait de cette voix séculaire https://andreadcyt.blogstival.com/55760323/le-artifices-sans-méfiance